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L'épitaphe des L.
C'était un lundi soir,
Incroyablement tard,
Lorsque le professeur d'Histoire,
Massacra les L,
Pauvres petites hirondelles,
Tapies dans le noir.
Un ES se mit à hurler,
Ne comprenant ce qu'il se passait,
Tandis que les têtes roulaient,
Et que le sang coulait.
Ce n'était pas un ruisseau,
Ni même un petit seau,
Ni un fleuve, ni une rivière,
Le sang se répendait dans les airs,
Dégoulinait le long des murs ...
C'est ainsi qu'il arriva sur
De pauvres ES innocents
Qui, eux, avaient appris aveuglément.
Ce poème n'est, certes, pas du Baudelaire,
Ni même du Voltaire,
C'est là l'oeuvre de petites littéraires,
Qui, durant une heure d'Histoire, ne savaient que faire.
C'était un lundi soir,
Incroyablement tard,
Lorsque le professeur d'Histoire,
Massacra les L,
Pauvres petites hirondelles,
Tapies dans le noir.
Un ES se mit à hurler,
Ne comprenant ce qu'il se passait,
Tandis que les têtes roulaient,
Et que le sang coulait.
Ce n'était pas un ruisseau,
Ni même un petit seau,
Ni un fleuve, ni une rivière,
Le sang se répendait dans les airs,
Dégoulinait le long des murs ...
C'est ainsi qu'il arriva sur
De pauvres ES innocents
Qui, eux, avaient appris aveuglément.
Ce poème n'est, certes, pas du Baudelaire,
Ni même du Voltaire,
C'est là l'oeuvre de petites littéraires,
Qui, durant une heure d'Histoire, ne savaient que faire.
By Diane L. & Lisa C.
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